إنها الحياة !

إنها الحياة !

لربما هذه أقَوى اللحظات التي وددتُ فيها وأخيراً الكتابة بعد انقطاع مَرير، كمن يستل سيفَ قوته الملطّخ بطعناتِ الأبرياء ليشدّ مَوطنه فِي صَدره انتحاراً، مسبوقَة هذه الخُطوة بحسرةٍ تمصّ دمَ الأحلام المبتورَة أصلاً..
ليتنِي ما اعتبرتُه موتاً بطيئاً فكل الاحتِمالات ما شَدت لي ذهناً ولا صفت لِي بالاً فمن يُصفي عكر مائه ويقول لا زال عكراً متكدراً كحاله المغترب أكثر شدّة من الرخاء.
إن كل ما جنيته أوطان صغيرَة تلف الحُب فيها وصارَت صورته خراباً تغتالهُ النظرات الساكِنة، علماً أنه لم يغريني سُكونها البتة، كنت أدرك جيداً معنى الحروب فيها.

كل شيء يتفسّر وفق ما حكمناه على أنفسنَا حتى ما أفسره الآن : أني لا أقوَى على المواجهة.

شيء مثل الحُلم، دوامة مزعجة، تكالب فيها الوقت مع المرض مع الحياة حتى اختلطت رائحة الدم بالإبر بالرصاص ولا أدري أي منها سيأخذ بصمتي الأخيرة، إني لأنجو بين يدي أمي، تلك اليد الحنونة، اللطيفة السالمة الشافية الهادئة النادرة الدافئة الناعمة الغامرة المرتبة والمرتبة أشعرتني أن النجاة موقوف عند دمعتها التي أحيت وروداً ذابلة بعد سقايتها .

لطالما بكيتُ وحدتِي و ضجرها، وأسفر عن هذا التعب تكبيل الأمل في هذا العيش بسلاسل غضب جارحة كلما التففتُ زاعمه أني أعرف من ذا الذي يطرق أبوابي ضربتني تلك السلاسل غدراً هكذا تتكرر المآسي مع طول الأمل و كثرة الخيبات.

كما لو أن في ذاكرتي نافذة هذه النافذة كما لو انها ذو صفحات كثيرة هذه الصفحات تطوى في شكلها لتصبح قلم فَ لتدوني أيّتها الذاكرة القلم. دوّنِي لازلتِ تحفظين أسماء الذين غادروكِ وأشهدوا الله على ألا يفنا فيهم حبنَا ولا حبهم فينا، أكتبي كيف يتفانَى معنى الحياة في عين الآباء و كيف يشقى معناها في قلب الأمهات، بيّني كيف ينتقل ظلم المَسرح إلى المشاهدين ولا يكتَفي الواقع عِندَ هذا الحد بل تنشق عتبته حين يطأ الظالمين.

أغض طرف قلبي عن الشغف الذي حُمّلَت أكفانه على كتف أمنيات تخيبُ في عينِي فتسقُط، إنها الحياة حين دنت في عينيه إلي.

للمزيد من مواضيعي