بُكائِي في رَسائِل .

بُكائِي في رَسائِل .

رِسالتِي الأولى :

في حيرة شَديدة أمرِي ، مرت عليّ 26 رِسالة ، كنتُ أقول لنفسِي ما أفعَل ؟
كيفَ أبدأ ؟ مِن أينَ أبدأ ؟ كيف أتحدّث معك ؟ بأي الصيغ أكتُب لَك ؟
فَ أنا لا أعرف شيئاً بعدَ موتك ( ولو تدرِ أننِي لتوّي لفظتها موتاً مع أن الواقِع أقسَى منَ الاعترَاف بِهذه الكلمة حرفيّاً ) سِوى أنني اقتَطِف أجزاءاً في ذاكرتِي من اللحظات بيننا وأتساءَل :
هل فعلاً كنت أعطفُ عليك ؟
هل فعلاً كنتُ خير السَند وَ الإخاء ؟
أهُناكَ غصة نسيتَ أن تخبرنيها ؟ ضعفتُ كثيراً وَصفعتُ قلمِي أكثَر لأننا أساساً ابتدأنا في رِسالة وانتهَى الأمر بِي بِ رسالة .
كأنهُ حَريق شَب داخلِي لكنِي أبيتُ أن يصبِح رماداً ، وَ قَد بدأ الشيبُ يصطف مرتبِكاً فِي رأسِي وكأنه يُخبرنِي أن فقد الأخ يعنِي بِداية من بدَاياتِ الضعف .

لِمَ نطقتْكَ الزوايا هذه المَرة ،وما نطقتَ سواي في رسائِلك ! ، والله إنها لَدمعات أبكِيها كُلمَا نظرت إليهَا عينَاي .
هُنا أنا لا أخبر أحداً بِشوقك ، هنا لا أقول لهم أنِي جداً حزينة ، هنا فقيرة لِقاء ، مُواطِنة أتعبتهَا سِهام الأوطان الغَادِرة ، هَذهِ أنا سُقيا " لغة المارشميلّو " التي تركتهَا تتكيء على لا شَيء
تَمُد يَدها بِعجزٍ تام ، تَقضِي أيامهَا دُون أحلام ، تُفتّش عَن أي رائِحة غير التِي وجدتهَا في رَسائِلك .. كرهتُ رائحَة المووت . كرهتهَا .

لا اعتِراضاً على حُكم الله و لا تكذيباً لهُ حاشاهُ وحدهُ القَادِر أن يبعَث الطمأنينة في قَلبِي وَ يربطه لكن سَ أدع هذه النافذة وكُل أبواب الصَبر مفتوحَة لعلَّ شيء مِنكَ يَلمِسني .

للمزيد من مواضيعي